Cuando faltan cronopios
Crónicas de ciertos amigos que llegué a conocer
domingo
Yo ya no creo en las eleciones. El IFE está secuestrado y me abstengo de votar racional y activamente, pero entiendo las posiciones de otros y las respeto...
¶ domingo, julio 05, 2009 0 comments
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¶ domingo, julio 05, 2009 0 comments
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sábado
jueves
No escribo, hace mucho tiempo que no escribo. Sigo con el autoboicot, pero con el tiempo esa actitud comienza a desinflarse. Seguimos.
¶ jueves, mayo 28, 2009 3 comments
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lunes
Después de tantos días
.
Todo va bien. Un poco de fresas recogidas en el jardín de mi casa. Un licuado con lecha y el amargo sabor del tabaco reconstituyen mis mañanas. Con la lluvia, todo comienza a estabilizarse. Ahora sólo tengo que regresar al trabajo y al cultivo del maiz, pues ya me retrasé con la siembra. Mañana comienza una historia de satisfacciones. No sé muy bien por dónde llegarán, pero las nubes están cargadas: se advierte tormenta. ¶ lunes, mayo 18, 2009 3 comments links to this post
Todo va bien. Un poco de fresas recogidas en el jardín de mi casa. Un licuado con lecha y el amargo sabor del tabaco reconstituyen mis mañanas. Con la lluvia, todo comienza a estabilizarse. Ahora sólo tengo que regresar al trabajo y al cultivo del maiz, pues ya me retrasé con la siembra. Mañana comienza una historia de satisfacciones. No sé muy bien por dónde llegarán, pero las nubes están cargadas: se advierte tormenta. ¶ lunes, mayo 18, 2009 3 comments links to this post
viernes
Una de las de hoy
:
Voy para abajo. Hace ya varios meses que voy para abajo y necesito tocar fondo. Voy para abajo y pido ayuda, auxilio. Grito en el vacío y voy para abajo. ¶ viernes, mayo 15, 2009 1 comments links to this post
Voy para abajo. Hace ya varios meses que voy para abajo y necesito tocar fondo. Voy para abajo y pido ayuda, auxilio. Grito en el vacío y voy para abajo. ¶ viernes, mayo 15, 2009 1 comments links to this post
Y ya que estamos en las canciones...
una de a deveras.
ARGHHH!!!
Y la única versión de lo que habría que decir:
¶ viernes, mayo 15, 2009 0 comments links to this post
ARGHHH!!!
Y la única versión de lo que habría que decir:
¶ viernes, mayo 15, 2009 0 comments links to this post
jueves
Y todavía más...
.
y ya de goloso, en otra onda:
¶ jueves, mayo 14, 2009 0 comments links to this post
y ya de goloso, en otra onda:
¶ jueves, mayo 14, 2009 0 comments links to this post
miércoles
jueves
Berrinche
.
Estoy haciendo un gran berrinche. Con los padres, con la chamba, con mi vida: un gran berrinche. De pequeño lloraba mucho, pero no era ese llanto que obligaba a los demás a cumplir caprichos. Era sólo que no podía cargar conmigo mismo y que ante tanto mundo no sabía hacer más que llorar. Ese llanto, creo verlo ahora, sólo quería comunicarle al mundo mi existencia. Hace unos días regresé a llorar.
Los berrinches son formas de lidiar con la frustración, son una forma de la derrota, me han dicho, yo creo que no es más que el último suspiro antes de volverse a parar. Un berrinche es el llanto de un niño cuando está cansado, cuando tiene sed, cuando no soporta una determinada situación. Tiene un origen cierto e irrebatible, pero es una reacción exagerada ante el dolor y el agotamiento. Es una forma escandalosa de vivir el mundo. ¿Qué lo hace exagerado? ¿Lo escandaloso, el grito y el pataleo? ¿No será que precisamente ocurre que no nos permitimos el alboroto; que el control, el autocontrol nos obliga a llevar la tristeza dentro, sin mostrarla a nadie, con discreción? ¿Y por qué callarse si el llanto a moco tendido es tan bueno, sin nos relaja, nos permite sacarlo todo y es , a veces, la única forma de dormir? ¶ jueves, mayo 07, 2009 0 comments links to this post
Estoy haciendo un gran berrinche. Con los padres, con la chamba, con mi vida: un gran berrinche. De pequeño lloraba mucho, pero no era ese llanto que obligaba a los demás a cumplir caprichos. Era sólo que no podía cargar conmigo mismo y que ante tanto mundo no sabía hacer más que llorar. Ese llanto, creo verlo ahora, sólo quería comunicarle al mundo mi existencia. Hace unos días regresé a llorar.
Los berrinches son formas de lidiar con la frustración, son una forma de la derrota, me han dicho, yo creo que no es más que el último suspiro antes de volverse a parar. Un berrinche es el llanto de un niño cuando está cansado, cuando tiene sed, cuando no soporta una determinada situación. Tiene un origen cierto e irrebatible, pero es una reacción exagerada ante el dolor y el agotamiento. Es una forma escandalosa de vivir el mundo. ¿Qué lo hace exagerado? ¿Lo escandaloso, el grito y el pataleo? ¿No será que precisamente ocurre que no nos permitimos el alboroto; que el control, el autocontrol nos obliga a llevar la tristeza dentro, sin mostrarla a nadie, con discreción? ¿Y por qué callarse si el llanto a moco tendido es tan bueno, sin nos relaja, nos permite sacarlo todo y es , a veces, la única forma de dormir? ¶ jueves, mayo 07, 2009 0 comments links to this post
miércoles
Hay días en que se anda por el suelo..
.
Pero cuando el suelo es fresco y hermoso, cuando hay lozas como estas, escurrirse no es tan malo. ¶ miércoles, abril 22, 2009 0 comments links to this post
Pero cuando el suelo es fresco y hermoso, cuando hay lozas como estas, escurrirse no es tan malo. ¶ miércoles, abril 22, 2009 0 comments links to this post
lunes
Mujer que dice chau
...
Me llevo un paquete vacío y arrugado de cigarrillos Republicana y una revista vieja que dejaste aquí. Me llevo los dos boletos últimos del ferrocarril. Me llevo una servilleta de papel con una cara mía que habías dibujado, de mi boca sale un globito con palabras, las palabras dicen cosas cómicas. También llevo una hoja de acacia recogida en la calle, la otra noche, cuando caminábamos separados por la gente. Y otra hoja, petrificada, blanca, que tiene un agujerito como ventana, y la ventana estaba velada por el agua y yo soplé y te vi y ese fue el día en que empezó la suerte.
Me llevo el gusto del vino en la boca. (Por todas las cosas buenas decíamos, todas las cosas cada vez mejores que nos van a pasar).
No me llevo ni una sola gota de veneno. Me llevo los besos cuando te ibas (no estaba nunca dormida, nunca). Y un asombro por todo esto que ninguna carta, ninguna explicación, puede decir a nadie lo que ha sido.
Eduardo Galeano ¶ lunes, abril 20, 2009 1 comments links to this post
Me llevo un paquete vacío y arrugado de cigarrillos Republicana y una revista vieja que dejaste aquí. Me llevo los dos boletos últimos del ferrocarril. Me llevo una servilleta de papel con una cara mía que habías dibujado, de mi boca sale un globito con palabras, las palabras dicen cosas cómicas. También llevo una hoja de acacia recogida en la calle, la otra noche, cuando caminábamos separados por la gente. Y otra hoja, petrificada, blanca, que tiene un agujerito como ventana, y la ventana estaba velada por el agua y yo soplé y te vi y ese fue el día en que empezó la suerte.
Me llevo el gusto del vino en la boca. (Por todas las cosas buenas decíamos, todas las cosas cada vez mejores que nos van a pasar).
No me llevo ni una sola gota de veneno. Me llevo los besos cuando te ibas (no estaba nunca dormida, nunca). Y un asombro por todo esto que ninguna carta, ninguna explicación, puede decir a nadie lo que ha sido.
Eduardo Galeano ¶ lunes, abril 20, 2009 1 comments links to this post
miércoles
sábado
viernes
lunes
jueves
A la suma de emociones, sólo puedo decirle, decirnos
:
A veces entro a un antiguo cuarto lleno de plantas secas, arbustos marchitados, flores muertas, cielo gris y tormentoso. A veces las noches son simplemente largas y no hay más que hacer que guarecerse en algún rincón.
Tantas veces he caminado la calle, tantas veces me ha llovido, tantas veces me he agarrado solo de un teléfono, de unos mensajes, de unas cartas, de cualquier paraguas. Hay veces que uno deja de caminar y se guarda y… eso, hay veces que me encuentro en cuartos o en parques donde, cuando hay buen clima, crecen margaritas y geranios.
Pero hay días como hoy, temporadas terregosas, angustiosos meses de piedra y horas en que las arrugas de mi rostro acumulan polvo y vanas esperanzas. Son horribles estos días. Son abismos de roca y planicies secas. Son vacas flacas de sed a la horilla del camino: alimento de zopilotes. En estas fechas no hay mucho qué caminar, no hay mucho que pueda pensarse, nada que pueda crecerse, aunque a lo lejos se alcanzan a ver las avenidas donde pasan a toda velocidad automóviles que refrescan a sus pasajeros con el gélido aire acondicionado.
Son estos días los que me llevan a recordar la vida cuando vivía en frescos parques públicos, en los que pasaba noches enteras jugando a no bajarme de la banca que habíamos escogido para nuestras cenas, para nuestras charlas, para nuestro último encuentro. Era ahí donde se construía nuestro cuarto privado, donde cada mañana, acompañado de mariposas violetas y blancas que revoloteaban constantemente entre los árboles, nos leíamos cuentos, regábamos con amor nuestras plantas, hojas secas en otoño, tristes distancias en invierno.
Ahí, en la soledad de mi distancia y en el encuentro de mis gozos, escuché por primera vez la leyenda. Creí que era un engaño, que esas cosas no pasaban. Me contaron cómo, de a poco, ese jardín inmenso empezó a encogerse. Me explicaron el modo en que las margaritas y los geranios comenzaron a mostrar aburrimiento. Fue así, seguían contando los más sabios, que el sol comenzó a enfurecer y sus rayos cayeron sin piedad sobre absolutamente todo lo que, con tanto amor, allí creció. Alguien tuvo que estar ahí para atestiguarlo. Alguien, poco a poco, vio marchitarse las tardes, el hacerse insoportable de las noches. Quizá alguien alcanzó a ver cómo los perros se ausentaron y cómo, por más que los mosquitos advertían del peligro, se invadió el espacio de extraños seres con flores de cristal, coloreadas de desprecio. Alguien tuvo que estar ahí y ese alguien empequeñeció de vergüenza y lástima. O quizá no. Quizá, después meses terribles, de una distancia zopilote, de una sed de vaca, alguien entró un buen día al parque, a ese jardín con bancas cómodas y, con ojos llenos de lágrimas; alguien atestiguó boquiabierto tanta tristeza; alguien que, desolado, indignado, furioso, salió corriendo.
No creí en la leyenda y me entregué gozoso al reconocimiento. ¡Qué egoísta!, dijo la leyenda, dijo el médico, dijo el consejero espiritual, dijeron los periódicos y las bandas de rock. Aprendí a verme a mí mismo justo cuando ya no había nadie, justo cuando el cielo era un largo, inmenso páramo de soledades. Eso era la leyenda y yo, sin percatarme, sin sentirlo siquiera, me había convertido en mi propia leyenda, en vacío, en una nueva y perversa persecución del destino.
Seguiré caminando, ¿qué más me queda? Quizá así, caminando, regrese una vez más al parque, quizá encuentre de nuevo noches tranquilas en las que no haya que agarrarse más que de uno mismo, quizá llegue a lugares en donde pueda estarme acompañado de vos y podamos otra vez desconocernos y reconocernos en ese sabroso juego que es querernos. Quizá entonces no haya enojo, no haya más estos inquietantes y ruidosos silencios. Sin tristeza ni abandono, sin abismos. Sólo flores de las que seremos testigos, sólo cuartos mágicos, parques, escapes y… nuevos caminos por recorrer. ¶ jueves, marzo 19, 2009 1 comments links to this post
A veces entro a un antiguo cuarto lleno de plantas secas, arbustos marchitados, flores muertas, cielo gris y tormentoso. A veces las noches son simplemente largas y no hay más que hacer que guarecerse en algún rincón.
Tantas veces he caminado la calle, tantas veces me ha llovido, tantas veces me he agarrado solo de un teléfono, de unos mensajes, de unas cartas, de cualquier paraguas. Hay veces que uno deja de caminar y se guarda y… eso, hay veces que me encuentro en cuartos o en parques donde, cuando hay buen clima, crecen margaritas y geranios.
Pero hay días como hoy, temporadas terregosas, angustiosos meses de piedra y horas en que las arrugas de mi rostro acumulan polvo y vanas esperanzas. Son horribles estos días. Son abismos de roca y planicies secas. Son vacas flacas de sed a la horilla del camino: alimento de zopilotes. En estas fechas no hay mucho qué caminar, no hay mucho que pueda pensarse, nada que pueda crecerse, aunque a lo lejos se alcanzan a ver las avenidas donde pasan a toda velocidad automóviles que refrescan a sus pasajeros con el gélido aire acondicionado.
Son estos días los que me llevan a recordar la vida cuando vivía en frescos parques públicos, en los que pasaba noches enteras jugando a no bajarme de la banca que habíamos escogido para nuestras cenas, para nuestras charlas, para nuestro último encuentro. Era ahí donde se construía nuestro cuarto privado, donde cada mañana, acompañado de mariposas violetas y blancas que revoloteaban constantemente entre los árboles, nos leíamos cuentos, regábamos con amor nuestras plantas, hojas secas en otoño, tristes distancias en invierno.
Ahí, en la soledad de mi distancia y en el encuentro de mis gozos, escuché por primera vez la leyenda. Creí que era un engaño, que esas cosas no pasaban. Me contaron cómo, de a poco, ese jardín inmenso empezó a encogerse. Me explicaron el modo en que las margaritas y los geranios comenzaron a mostrar aburrimiento. Fue así, seguían contando los más sabios, que el sol comenzó a enfurecer y sus rayos cayeron sin piedad sobre absolutamente todo lo que, con tanto amor, allí creció. Alguien tuvo que estar ahí para atestiguarlo. Alguien, poco a poco, vio marchitarse las tardes, el hacerse insoportable de las noches. Quizá alguien alcanzó a ver cómo los perros se ausentaron y cómo, por más que los mosquitos advertían del peligro, se invadió el espacio de extraños seres con flores de cristal, coloreadas de desprecio. Alguien tuvo que estar ahí y ese alguien empequeñeció de vergüenza y lástima. O quizá no. Quizá, después meses terribles, de una distancia zopilote, de una sed de vaca, alguien entró un buen día al parque, a ese jardín con bancas cómodas y, con ojos llenos de lágrimas; alguien atestiguó boquiabierto tanta tristeza; alguien que, desolado, indignado, furioso, salió corriendo.
No creí en la leyenda y me entregué gozoso al reconocimiento. ¡Qué egoísta!, dijo la leyenda, dijo el médico, dijo el consejero espiritual, dijeron los periódicos y las bandas de rock. Aprendí a verme a mí mismo justo cuando ya no había nadie, justo cuando el cielo era un largo, inmenso páramo de soledades. Eso era la leyenda y yo, sin percatarme, sin sentirlo siquiera, me había convertido en mi propia leyenda, en vacío, en una nueva y perversa persecución del destino.
Seguiré caminando, ¿qué más me queda? Quizá así, caminando, regrese una vez más al parque, quizá encuentre de nuevo noches tranquilas en las que no haya que agarrarse más que de uno mismo, quizá llegue a lugares en donde pueda estarme acompañado de vos y podamos otra vez desconocernos y reconocernos en ese sabroso juego que es querernos. Quizá entonces no haya enojo, no haya más estos inquietantes y ruidosos silencios. Sin tristeza ni abandono, sin abismos. Sólo flores de las que seremos testigos, sólo cuartos mágicos, parques, escapes y… nuevos caminos por recorrer. ¶ jueves, marzo 19, 2009 1 comments links to this post
martes
Piedra de sol [Fragmentos]
de Octavio Paz
[...]
un caminar entre las espesuras
de los días futuros y el aciago
fulgor de la desdicha como un ave
petrificando el bosque con su canto
y las felicidades inminentes
entre las ramas que se desvanecen,
horas de luz que pican ya los pájaros,
presagios que se escapan de la mano,
[...]
busco sin encontrar, escribo a solas,
no hay nadie, cae el día, cae el año,
caigo en el instante, caigo al fondo,
invisible camino sobre espejos
que repiten mi imagen destrozada,
piso días, instantes caminados,
piso los pensamientos de mi sombra,
piso mi sombra en busca de un instante,
[...]
no hay nada en mí sino una larga herida,
una oquedad que ya nadie recorre,
presente sin ventanas, pensamiento
que vuelve, se repite, se refleja
y se pierde en su misma transparencia,
conciencia traspasada por un ojo
que se mira mirarse hasta anegarse
de claridad:
yo vi tu atroz escama,
Melusina, brillar verdosa al alba,
dormías enroscada entre las sábanas
y al despertar gritaste como un pájaro
y caíste sin fin, quebrada y blanca,
nada quedó de ti sino tu grito,
y al cabo de los siglos me descubro
con tos y mala vista, barajando
viejas fotos:
no hay nadie, no eres nadie,
un montón de ceniza y una escoba,
un cuchillo mellado y un plumero,
un pellejo colgado de unos huesos,
un racimo ya seco, un hoyo negro
y en el fondo del hoyo los dos ojos
de una niña ahogada hace mil años,
[...] ¶ martes, marzo 17, 2009 0 comments links to this post
[...]
un caminar entre las espesuras
de los días futuros y el aciago
fulgor de la desdicha como un ave
petrificando el bosque con su canto
y las felicidades inminentes
entre las ramas que se desvanecen,
horas de luz que pican ya los pájaros,
presagios que se escapan de la mano,
[...]
busco sin encontrar, escribo a solas,
no hay nadie, cae el día, cae el año,
caigo en el instante, caigo al fondo,
invisible camino sobre espejos
que repiten mi imagen destrozada,
piso días, instantes caminados,
piso los pensamientos de mi sombra,
piso mi sombra en busca de un instante,
[...]
no hay nada en mí sino una larga herida,
una oquedad que ya nadie recorre,
presente sin ventanas, pensamiento
que vuelve, se repite, se refleja
y se pierde en su misma transparencia,
conciencia traspasada por un ojo
que se mira mirarse hasta anegarse
de claridad:
yo vi tu atroz escama,
Melusina, brillar verdosa al alba,
dormías enroscada entre las sábanas
y al despertar gritaste como un pájaro
y caíste sin fin, quebrada y blanca,
nada quedó de ti sino tu grito,
y al cabo de los siglos me descubro
con tos y mala vista, barajando
viejas fotos:
no hay nadie, no eres nadie,
un montón de ceniza y una escoba,
un cuchillo mellado y un plumero,
un pellejo colgado de unos huesos,
un racimo ya seco, un hoyo negro
y en el fondo del hoyo los dos ojos
de una niña ahogada hace mil años,
[...] ¶ martes, marzo 17, 2009 0 comments links to this post
